Los jueves mujeres. 16: Blanca Varela.

Mañana hará un año de la muerte de esta poetisa limeña nacida en 1926. Casualmente hoy he retomado el recopilatorio de sus poemas que compré hace tiempo, "Donde todo termina abre las alas" y cuando me he puesto a buscar información sobre ella, me he encontrado con este curioso dato y me ha apetecido hablar un poco hoy sobre ella en mi espacio destinado a las mujeres. 

En voz de Octavio Paz, "Blanca Varela es un poeta que no se complace en sus hallazgos ni se embriaga con su canto. Con el instinto del verdadero poeta, sabe callarse a tiempo. Su poesía no explica ni razona. Tampoco es una confidencia. Es un signo, un conjuro frente, contra y hacia el mundo, una piedra negra tatuada por el fuego y la sal, el amor, el tiempo y la soledad. Y, también, una exploración de la propia conciencia". Estaba considerada uno de los escritores poéticos más relevantes del panorama actual de Latinoamérica.

Fue en París, sobre 1949, donde conoció la vida artística y literaria precisamente de la mano de Octavio Paz, autor determinante en su obra, que la pondría en contacto con los literatos españoles y latinos que se movían por Francia. Entablaría amistad con Simone de Beauvoir, Jean Paul Sartre, Alberto Giacometti...

Tras su estancia parisina, vendrían Florencia y Washington, donde se dedicaría a traducir y a colaborar en periódicos. Finalmente, se asentaría de nuevo en Lima en el 62, pero viajará con frecuencia a España, Francia o los Estados Unidos.


Su obra ha sido traducida a idiomas como el francés, el inglés, el alemán, el italiano, el ruso o el portugués, lo que la hace ser reconocida fuera de sus fronteras. Sus apariciones públicas son escasas, no solía dar entrevistas en contra de otros autores. Sin embargo, ha sido galardonada en varias ocasiones. Tiene en su haber la medalla de oro del Instituto Nacional de Cultura de Perú, el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo de 2001, el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada Federico García Lorca (única mujer que lo posee) y el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.

Existencialista, arraigada a sus orígenes pero con un modernismo exacerbado castigado con un excesivo rigos, su poesía se pone a la altura de otras poetisas como Gabriela Mistral o Juana de Ibarbourou. En su caso, su poesía está intimamente conectada con la verdad. ¿En qué sentido de la verdad? En la vida íntima diaria, la frustración y el desencanto de la poeta. En su obra confluyen varias tradiciones, como la de las grandes corrientes del XIX (romanticismo, parnasianismo, simbolismo y vanguardia surrealista) y otra muy concreta en España, originada con Vallejo: la poesía exacta, precisa, que prefiere palabras cotidianas sin buscar el lucirse, sino la expresión natural.

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La Lección.

Como una moneda te apretaré entre mis manos

y todas las puertas se cederán

y lo veré todo

y la sorpresa no quemará mi lengua

y comprenderé entonces el crecimiento de las plantas

y el cambio de pelaje en las pequeñas crías.

Hallaré la señal

y la caída de los astros

me probará la existencia de otros caminos

y que cada movimiento engendra dos criaturas,

una abatida y otra triunfante,

y en cada mirada morirá la apariencia

y desnudo y bello

te arrojará la fábrica entre nosotros.

El Destiempo.

III - A César Moro

El rayo ha perfumado ferozmente nuestra casa.

Tenemos sed, tenemos prisa por golpear

con el hueso de una flor la tiniebla.

Hay un árbol talado en esta historia.

Contemplamos el cielo. No hay señales.

¿Es de día? ¿Es de noche?

Murió la araña que medía el tiempo,

sólo hay un viejo muro y una nueva familia de sombras.

Esta Mañana Soy Otra.

esta mañana soy otra

toda la noche 

el viento me dio alas

para caer

la sin sombra

la muerte

como una mala madre

me tocó bajo los ojos

entonces dividida

dando tumbos

de lo oscuro a lo oscuro

giré recién llegada

a la luz de esta línea

en pleno abismo

abriéndose

y cerrándose la línea

sin música

pero llamando

sin voz

pero llamando

sin palabras

llamando

Strip-tease.

quítate el sombrero

si lo tienes

quítate el pelo

que te abandona

quítate la piel

las tripas los ojos

y ponte un alma si la encuentras




Puerto Supe.


A J. B.

Está mi infancia en esta costa,
bajo el cielo tan alto,
cielo como ninguno, cielo, sombra veloz,
nubes de espanto, oscuro torbellino de alas,
azules casas en el horizonte.


Junto a la gran montaña sin ventanas,
junto a las vacas ciegas,
junto al turbio licor y al pájaro carnívoro.


¡Oh, mar de todos los días,
 mar montaña,
boca lluviosa de la costa fría!


Allí destruyo con brillantes piedras
la casa de mis padres,
allí destruyo la jaula de las aves pequeñas,
destapo las botellas y un humo negro escapa
y tiñe tiernamente el aire y sus jardines.


Están mis horas junto al río seco,
entre el polvo y sus hojas palpitantes,
en los ojos ardientes de esta tierra
adonde lanza el mar su blanco dardo.
Una sola estación, un mismo tiempo
de chorreantes dedos y aliento de pescado.
Toda una larga noche entre la arena.


Amo la costa, ese espejo muerto
en donde el aire gira como un loco,
esa ola de fuego que arrasa corredores,
círculos de sombra y cristales perfectos.


Aquí en la costa escalo un negro pozo,
voy de la noche hacia la noche honda,
voy hacia el viento que recorre ciego
pupilas luminosas y vacías,
o habito el interior de un fruto muerto,
esa asfixiante seda, ese pesado espacio
poblado de agua y pálidas corolas.
En esta costa soy el que despierta
entre el follaje de alas pardas,
el que ocupa esa rama vacía,
el que no quiere ver la noche.


Aquí en la costa tengo raíces,
manos imperfectas,
un lecho ardiente en donde lloro a solas.