Fruslerías (XV)

Lunes. O cualquier otro día. Qué más da.

Salir a la calle medio desnuda, con un vestido blanco que deja poco a la imaginación, arropada por el bronceado que has ido cultivando durante el verano. Te gustas y se nota. Y te hace gracia el viento que se cuela y te hace cosquillas en esa parte tan sensible que una vez aprendiste a llamar hueco poplíteo. Te has dejado acariciar por el sol y el aire este verano. Has trenzado culturas en tu pelo en una sola tarde y te has prendado de todos los acentos diferentes que te han salpicado estos días, estos meses. Ahora has de decidir entre guardar o quemar heridas pasadas y marcas de besos en hogueras de otros santos que no son San Juan. Tienes que hacer sitio para todo lo nuevo que está por venir y sabes que te cabe mucho en el pecho, tras las costillas, por donde cae la pleura más o menos. Y circulando por tu materia gris entre huesos craneales, todo preparado para invadirte cada vez que decidas echarte a dormir. Pero así sólo se guarda lo inmaterial, lo intangible. Lo incontable, por especial o por prohibido. Y Diógenes se queja de que sólo le quieres por temporadas. Una relación tormentosa más en tu lista de imposibles.

Imposible. Como ver su cara entre el resto de la gente y darte cuenta de que todo es fruto de tu imaginación, de tu deseo. De tanto tiempo sin verla. Como no saber dónde buscar. Dónde buscarla, dónde buscarte. Como encontrar la aguja de tu pajar sin la ayuda de un imán potente. Y acabar perdiéndote. Como que el moreno te dure todo el año sin desasirse de tu piel agradecida por tanta inyección de sol y vitaminas. De relax, de vivencias.

Imposible.

Como que el verano dure eternamente.

Besos con marca.