Fruslerías. (VII)

"Que me vendan un afinador pa mí
mis brazos en sol, mis piernas en si..."
http://grooveshark.com/s/Puta+Conciencia/1RZWWb?src=5

Me recuerdas tanto a ella... Y ella me recuerda tanto a ti... Y los sueños se entremezclan con pesadillas en un círculo vicioso tan agridulce... Sé en qué día estamos si mi madre se levanta para trabajar o no y si coincide conmigo en el cuarto de baño. O por lo que ponen en la televisión. La caja de cambios protesta cada mañana porque no sé cómo tratarla. ¿Qué hago yo si es a lo único a lo que no estoy acostumbrada en estos momentos? Y por no perder la costumbre, masturbo las horas de pura desidia. Porque las piernas no se abren por mucho que me tienten y es que no encuentro las palabras adecuadas para escribir un e-mail a pesar de llevar tanto tiempo queriendo abrir una nueva vía de comunicación. Si es que se me va la fuerza por la boca, siempre ha sido así, no sé de qué me asombro. En el botiquín no tengo anestesia que me ayude a soportar tanta tontería junta en tan poco espacio y tan poco tiempo. Así que llego a casa magullada un día tras otro, como una cadena de mamporros y hostias como lluvia de verano, que te cae de pronto y te cala los huesos casi sin darte cuenta. Se me atraganta la comida un día sí y otro no, así que tengo que estar alerta para no morir ahogada en este amasijo de insensibilidad aprendida. Y así durante 62 interminables jornadas sabiendo que terminarán, pero desconociendo si lo que viene después será mejor o peor. Sabiendo que lo que tengo no me gusta, pero desconociendo con exactitud que es lo que quiero.

Que me muerdan para que así al menos sienta algo.

Besos con marca.