Fruslerías.

A mi gata le gusta sentarse en mi silla o dormir en ella y le falta tiempo para subirse cuando yo levanto el culo. Diferente no viene en ninguna de las acepciones de la definición de raro, aunque haya quien se empeñe en mezclar conceptos. Mentes cerradas, supongo. Y claro, hoy he ido a la playa y me he tenido que venir de vuelta sin bajarme del coche, porque no había aparcamientos. ¿La gente no se iba a El Rocío? Parece ser que no. Ayer no canté bingo, ni siquiera línea y no me gusta jugar sin ganar. Este buen tiempo me llena de ganas de hacer cosas. Si tengo tema, salto y si no, me callo. Tengo ideas en la cabeza que tienen que salir y materializarse. Algunas las llevo a cabo y otras pienso que quedarían mejor con un poco más de dinero trabajo y se quedan en eso, meras ilusiones que pasean de tanto en tanto por mis espacios sinápticos. Tengo una revisión de Traumatología a la que no quiero ir. No sé si me van a toquetear la muñeca o la rodilla, pero de ninguna manera va a ser erótico, así que no merece la pena. Voy a hacer todo por placer. Estoy amando los pintauñas que compré en H&M, aunque el que parecía color coral resulta que queda más rosa de lo que esperaba. ¡Qué esperabas! ¿Ya no recuerdas que eras la niña-chicle? Yo no meto el hocico en tu plato, pero aquí se sabe quién es la que manda por quien bebe primero del agua del cacharro. Y luego pasa lo que pasa. Que necesito cambiar de gafas. Tengo que arreglar papeles y no veo el momento. La pereza es la madre de todos los vicios y, dicen, que como madre, hay que respetarla. ¿Quién me respeta a mí? Qué mal, muy mal. Estoy llenando mi lista *FAVES* de Spotify con un montón de cosas que me encantan para que al menos la banda sonora de mi vida sea de mi agrado. Yo quería haber actualizado a fecha de Sábado, pero la hora bruja me ha alcanzado y supongo que me habrá echado algún tipo de conjuro porque llevo un rato haciendo otras cosas y sin saber qué más escribir. Igual es que no tengo tanta vida interna/externa y no tengo tanto que contar. Sí mucho que decir todavía, que no es lo mismo. Pero en los momentos de verdad soy una mujer de pocas palabras y muchas lágrimas, se me agolpan las ideas en la glotis, el peso de la mente en los pies y no soy capaz de dar un buen paso al frente. Si tanto te gusta leer mi blog la entrada anterior, la de las víboras, es para ti. Y para ti también, gentuza. A cada cerdo le llega su San Martín. A cada cerda le llega su Santa Stella. En realidad no soy ninguna mártir y esta entrada no debería de tomarse más en serio que otras. Quizás sea eso, sí. No examines minuciosamente cada cosa que escribo ni la etiqueta que le pongo. Muérdeme la clavícula.

Besos con marca.